Ayer me colé en un grupito de confabulados –conjurados, diría Borges-- que se reúne cada quince días con
Claudio Caldini, en una habitación a oscuras, para contemplar tesoros extraídos de su cofre de rarezas y deliberar sobre los secretos de la imagen en movimiento. Caldini proyectó algunas películas y nos contó la vida de un oscuro cineasta avant-garde alemán, Oskar Fischinger, precursor de la abstracción en el cine y pionero de los primeros experimentos con el color, con títulos intimidantes como
Estudio No. 6 y
Composición en azul, entre los años 20 y 30.
También por esos años, realizó un documental extraordinario,
Caminando desde Munich a Berlín, filmado cuadro a cuadro, como si fuera una animación. Paradójicamente, Fischinger consigue un efecto “fotográfico” sorprendente, alternando un desfile vertiginoso de escenas y paisajes rurales con momentos más pausados, donde nos deja observar por unos segundos los rostros de las personas que el cineasta se fue cruzando por el camino, como si se tratara de clásicos retratos fotográficos, como de Sander, pero con el extrañamiento de la palpitación producida por el cuadro a cuadro.
No sé por qué, me evocó uno de esos extraños libros de viaje de Sebald, como
Los Anillos de Saturno, que parecen combinar sin esfuerzo documento y poesía. De hecho, se trata de un viaje al que Fischinger se largó para huir de sus acreedores en Munich, caminando las 350 millas hasta Berlin con lo puesto y su cámara a cuestas. También vimos un home movie de esa época, hecho con técnica parecida, autorretratos informales de Fischinger con su mujer y su hermano. Sonrisas cómplices, la diversión del experimento y la vida mezclados en un mismo acto, y la emoción que trasmite un momento de felicidad condenado a desaparecer.
En 1936 abandonó la Alemania nazi, donde él y sus amigos empezaban a ser acusados de practicar un “arte degenerado”, y recaló en Hollywood, donde entre otras cosas llegó a diseñar el primer episodio de
Fantasía de Walt Disney, aunque después renunció por desavenencias con el estudio y quitó su nombre de los créditos. Una de sus películas más “conocidas”, según Caldini, fue un corto llamado
An Optical Poem, producida por la MGM y presentada en los títulos como “un experimento científico”. Me hizo sonreír ver rugir al león de la Metro antes de una película experimental. Y Fischinger, que además era músico y pintor y que soñó con "hacer música con las imágenes", también tenía algo de personaje de Roberto Arlt, entre científico loco y timador. Llegó a inventar un artefacto para filmar animaciones con cera, que era una especie de cruza entre una cámara de cine y una fiambrera. Se lo vendió a otro cineasta, que nunca pudo utilizarla porque las luces de cine derretían la cera.
Mientras veía los materiales únicos que presentaba Caldini y oía sus comentarios, a la vez sencillos y profundos, resultado de una larga y meditada convivencia con esas imágenes, pensé que Caldini era como uno de aquellos viejos sabios de la tribu, que llevaba en la memoria algo así como una biblioteca entera, o mejor, el Archivo General de una nación olvidada. ¿Quién, sino él, sería capaz de recordar, setenta años después, en Buenos Aires, a Oskar Fischinger? De alguna manera, intuí, Caldini hablaba de Fischinger como si estuviera hablando de sí mismo. Los problemas filosóficos que se planteaba el alemán en relación el uso de la música en sus películas parecían problemas prácticos que Caldini se planteaba como propios. Caldini hacía las veces de medium y, allí en la oscuridad, iluminado apenas por la luz del proyector, inducía en nosotros un estado de trance, para que Fischinger siguiera existiendo y hablándonos. Pensé también en esa frase: “En Africa, cada vez que muere un viejo, es como si se incendiara una biblioteca”. Y caí en la cuenta del enorme privilegio que representaba estar ahí sentado, en esa habitación oscura de un departamento de Palermo, como si fuera el sótano de la calle Garay donde Julio Argentino Daneri le reveló a Jorge Luis Borges la existencia del Aleph.
Mañana
sábado 13 de septiembre, a las 19hs, en Canasta, Delgado 1235, habrá una oportunidad para ver materiales inéditos de Caldini y charlar con él.
foto: Oskar Fischinger.
Paula Hernández ahora me envía esta foto, con el título: "Di Tella sonríe porque realmente ya vuela". Me recuerda el eslogan de la campaña presidencial de Macedonio Fernández: "Macedonio no vuela, pero aletea".
Me llegó otra foto --inédita o censurada-- del PCI en las escalinatas. Y el siguiente comentario: "Di Tella se eleva al más allá!!! y a Molnar se lo chupa el suelo..."
fotos: 1. Andrés Di Tella en Bodhizendo, Kodaikanal; 2. José Rivarola entre las nubes de los Ghats Occidentales; 3. Vaca (sagrada) en Kodaikanal.
Por José Rivarola
Ayer me colé en un grupito de confabulados –conjurados, diría Borges-- que se reúne cada quince días con Claudio Caldini, en una habitación a oscuras, para contemplar tesoros extraídos de su cofre de rarezas y deliberar sobre los secretos de la imagen en movimiento. Caldini proyectó algunas películas y nos contó la vida de un oscuro cineasta avant-garde alemán, Oskar Fischinger, precursor de la abstracción en el cine y pionero de los primeros experimentos con el color, con títulos intimidantes como Estudio No. 6 y Composición en azul, entre los años 20 y 30.
Reproducción gigante de los anteojos de Salvador Allende, frente a La Moneda, en Santiago de Chile. Hoy se cumplen 35 años del golpe que terminó con la vida del primer presidente socialista del mundo elegido democráticamente y con una de las últimas ilusiones políticas del siglo veinte. Los anteojos rotos fueron uno de los pocos efectos personales de Allende que llegaron a rescatarse del ataque a La Moneda, junto con una billetera vacía y el carnet de miembro del Partido Socialista de Chile.
En estos días pasaron por televisión mi película Fotografías y me volvieron a llegar, como cuando se estrenó, montones de mensajes, un efecto impresionante que llegó incluso a que me pararan para felicitarme por la calle (cosa bastante desusada para un documentalista, entiendan mi sorpresa). Muchos mensajes --quizá los que más me pegaron-- son de desconocidos que escribieron emocionados y agradecidos a la productora o al canal, alguno hasta llegó a descubrir esta bitácora electrónica... Pero una de las cartas que más me gratificó recibir fue de alguien que tenía una relación personal con la película, por ser la hija de Ramachandra Gowda (foto arriba). Los que vieron la película no sólo sabrán quién es sino que, seguramente, no lo podrán olvidar. En mi novela familiar, Kamala, mi madre, era "la única hindú de la argentina". Pero cuando empecé a investigar posibles vínculos entre los dos países, descubrí al "otro hindú" de la Argentina. Ese hombre de dos mundos era Ramachandra, inverosímil heredero de Ricardo Güiraldes, que vivía recluido en una cabaña perdida en las afueras de un pueblito de la Patagonia. Aqui la carta (publicada con autorización de María Gowda), enviada hace un año atrás, cuando se estrenó la película:
